Сердце Джеймса Сандерленда сжалось от пустоты после её ухода. Каждый день без неё был серым и беззвучным. А потом пришло то письмо — без обратного адреса, с дрожащими буквами, зовущими в Сайлент Хилл. Надежда, острая и болезненная, заставила его собраться в дорогу.
Но город, который он смутно помнил, стал другим. Воздух здесь густой, словно пепел, а тишина давит на уши. Знакомые улицы изогнулись, ведя в незнакомые закоулки. Что-то нездоровое пропитало это место, исказило его.
Джеймс бродит среди тумана и ржавых оград. Тени шевелятся не так, как должны. Из переулков доносятся скрипы, шорохи, звуки, не похожие ни на что человеческое. Иногда ему мерещатся знакомые очертания, тут же расплывающиеся в клубящейся мгле. Встречаются и совсем чужие, изломанные формы, заставляющие кровь стынуть.
Он постоянно щиплет себя за руку, проверяя, спит ли он. Грань между тем, что есть, и тем, что ему кажется, стала зыбкой, как вода. Усталость тянет ко сну, но спать здесь страшно. Страх и надежда — вот что движет им вперёд. Он должен держаться. Должен докопаться до правды. Должен найти её, что бы ни скрывалось в этом безмолвном кошмаре.